На шестидесятилетие Владимира Борзова

 

Бежит гепардом время,

Года, как вихрь, летят,

И серебрится темя,

Борзову – шестьдесят,

Но дух его поэзы

По-прежнему могуч,

Мобилен и помпезен,

Как солнце из-за туч.

 

Он строчечным каскадом

Себя отождествлял

Подчас с осенним садом

И грусти добавлял,

Его поэзный гений

Врисовывал в жильё

Ночных поползновений

Измятое бельё.

 

И с рвеньем готтентотов

Он прыгал и плясал,

А в замке старых скоттов

Все груши посбивал,

И мощь его метала

Копьё, как фециал,

Куда-то в центр зала;

Народ охреневал.

 

И волк подвыл под соло

Английского рожка,

Звериной силой полон,

Готовясь для прыжка

Туда, где в круговерти

Потоков неземных

Смеялся ангел смерти

Каких-то духовых.

 

Опять тугие струны

Заплачут, запоют,

И по ладам, как гунны,

Перста его бегут,

Я, повинуясь зову

Поэзии простой,

Хочу сказать Борзову:

“Будь счастлив, дорогой!

 

Гиви Чрелашвили 

Март, 2013